quando la luna galleggia sull'adige

dilema de un ser

Estaba sentada sola en un bar, ahogándose en una copa de vino. Ella no sabía decir su nombre, pero todo el mundo la llamaba Uva.

un giorno dopo l'altro

Un giorno dopo l'altro
il tempo se ne va
le strade sempre uguali,
le stesse case.
Un giorno dopo l'altro
e tutto e' come prima
un passo dopo l'altro,
la stessa vita.
E gli occhi intorno cercano
quell'avvenire che avevano sognato
ma i sogni sono ancora sogni
e l'avvenire e' ormai quasi passato.
Un giorno dopo l'altro
la vita se ne va
domani sarà un giorno uguale a ieri.
La nave ha già lasciato il porto
e dalla riva sembra un punto lontano
qualcuno anche questa sera
torna deluso a casa piano piano.
Un giorno dopo l'altro
la vita se ne va
e la speranza ormai e' un'abitudine.

Luigi Tenco - 1966

carne al fuoco

Ayer me dijeron que quizás había "messo troppa carne al fuoco" - literalmente, había puesto demasiada carne al fuego. Es un dicho de aquí, sinceramente no sé si se utiliza en otros lugares. De todas formas, se usa para expresar la idea de que te has lanzado en algo arriesgándote, queriendo hacer las cosas rápidamente, más o menos.

De hecho, la metáfora es facil de visualizar. Si pones demasiada carne en una sarten o directamente sobre la plancha, no sale bien. Unos trozos se quemarán enseguida y otros tardarán mucho más en hacerse. Entonces será tarde para quitar alguno, los quemados ya estrán negros, los otros intentando tomar color, y tú enfadada porque con todo lo que cuesta la carne hoy en día habrás hecho un desastre. Hay que esperar que no tengas invitados a cena.
Si, en cambio, intentas quitar los cachos ya listos para la basura, puede que lo que queda se cocine mejor y no se empape de sabor a quemado. Pero de esta forma necesitas, junto a la carne mala, tirar a la basura tu orgullo y sacar otro lado instintivo, una especie de ganas de recuperar lo salvable, un empujón hacia la supervivencia.
Sin embargo, hay infinitas recetas para cocinar carne de todos los típos. A mí me gusta toda, lo siento para los vegetarianos o - ¡cual condena! - para los veganos, pero yo soy una carnivora desde toda la vida. Un plato que me encanta y que existe solo en Verona es la carne cocida - ternera, lengua de vaca, cotechino - y pearà, una salsa sin paragones. Pues de esta manera, la carne tiene que cocerse en agua lentamente, durante un tiempo.

En cualquier caso, por como ha dolido, parecía que la carne sobre el fuego fuera la mía.
Me he quemado, he tirado a la basura unos cuantos pensamientos, estoy todavía roja de inmadurez, me he rodeado de un oleoso entorno imaginario. Lo que entiendo menos y, al mismo tiempo, lo que me quita la vergüenza para poner el plato en la mesa, es que se queda quien come con gusto, que la comida se presente quemada, seca, picante, sosa, sabrosa o lo que sea. Hay quien sigue amando la carne de la misma manera, sabiendo que si una vez sale mal, en la siguente no se harán los mismos errores. En cocina se aprende rápido, es una actividad mucho más práctica y manual de las que normalmente hacemos.

Voy aprendiendo recetas nuevas, aunque es complicado tenerlas todas en la cabeza sin confundirse. Sigo también buscando la manera mejor para cocinar, con practicidad, orden, amor y un buen resultado. Aunque sigo preferiendo la variedad.

los segundos ojos

"Yo creo que tenemos otros ojos al lado de estos de la cara, unos ojos nocturnos que en la mayor parte de los casos nos muestran imágenes perturbadoras. Por eso me da miedo la noche, porque no puedo soportar lo que ven mis Segundos Ojos"

Bernardo Atxaga - El hijo del acordeonista

Quizás me pase como a Carmen y a David. A veces pierdo el sentido de mis Primeros Ojos, pierdo mi Primera Lengua también, para atravesar la otra orilla del río. No siempre veo imágenes perturbadoras, por suerte, pero amenudo el ofuscarse del presente me hace vacilar.
Cuando estoy cansada y necesito desconectar el cerebro, doy una vuelta en bici o, más veces, aprendo canciones en una lengua al principio desconocida, rara. Sin embargo, ese idioma se me ha metido en las venas, oigo un susurro que se hace un poquito más fuerte cada día que pasa, que me llama al mundo antiguo con intento cautivador.

ni enara naiz

Estoy en equilibrio entre dos opciones.
Ser una golondrina que emigra en invierno y que deja atrás una tierra que ama pero que no consigue sentir suya. Eso significaría dejar aquí mucho y pronto, pero con la consciencia de que podré volver cuando quiera, y encontrar más o menos lo mismo, con alguna variación.
Irme en primavera, cómo las cosas parecen ir más lentas de lo que pensaba. ¿Pero acaso vivir no significa buscar alternativas cuando los planes cogen un camino distinto? Pues entonces igualmente me veo golondrina. Verona como posible escondite frío pero, si quiero, acogedor. Euskadi como meta para mis futuras primaveras.
Entonces será un volver, no un irme, y así casi le veo más sentido, aunque eso comporte más tiempo en un lugar que ya no me pertenece.
Puede que Bilbo sea mucho más bonita en primavera.
En cualquier caso, ni enara naiz.